-

Barren las hojas el pavimento su conocimiento de brisas de bellos asedios

Aspiran sus tiempos sin cuatro cuartos a un sentimiento incierto

Respiro mi impaciencia,hedor a dolores en su pecho de plumas verbales.

Bastante sencillo sería anularte de una larga espera y retomar mi jubilar

Ancestral de tibia emoción sin igual, puras como aplauso final y plural.

Rasgaré el orgullo de tener, no importa un verano otoñal el cual abrazar

Ahora solo importa poder amar sin igual, que tu seas el soneto de primavera crucial.

Nada

hay carnavales de presagios típicos de intuiciones en depresivas curvas rectas

oceanos de sequía súbdita de aquél que cree de lejos, que se quema cejas

mirando horizontes de arcoiris, talvéz aluminios alucinójenos de la ilusión

es precizo un oasis, cuál botar todos tus sueños, no hay futuros, persepción

sin embargo, la ruta es larga y corta al tropezar mirando abajo, calculando

pues en realidad, las hiladeras de la conciencia te atrapan a tientas, arrastrados

castrados van deseos, y carne fresca a vencimiento de madurez, que madura?

es acaso el vello de la naturaleza la razón de probar,destruir lo que ayuda?

.No hay sentido a lo que nunca hay pigmentos de bombeo

                                            No es nuevo que se plazca la ofuzcación, y su bombardeo.

.Madame Bovary no es culpable.

.Haz visto la luna, haz visto el ojo de la divinidad, o del misterio?
sin persuasión, sin celos, sin penumbras, sin deseos?
O haz visto la ira estelar que nos observa más cerca por cada año?
sin teorías, sin 2012, sin nemmesis, sin temblar, con aplausos?
Haz tocado tu cuerpo y el mío en la cúpula del transcurso?
sin rechazo,sin espasmo, sin duda, sin cursos, con besos intrusos?
Vamos, ésta noche va de dudas y apresiación súbdita de científicos
rosemos el abismo y el grano de la historia en lugares sin titubeos
Si se juzga lo que no ha de ser juzgado, si se cree lo que no se ha creado
si no se ha visto, lo que en verdad aparece, si vivimos con lo que nos destruye
la muerte será para otra oscuridad,para un tunel, no para este claro no funebre
todo va al final, y el final va a comienzo, en lo raro está lo común.
Cariño, somos más común de lo que piensas-

Madrugada común y silvestre, cuerda y calibres dulces

se siente el husmeo de la duda y su encanto a azufre

es propiamente tal la sensación ésta del que sufre?

no es prioridad actual nada más que todo y nada

pues cada día se confunde lo cuerdo y sus entrañas

no es ésto más que palabras enredadas y maltratadas

solo un relleno de espasmos abiertos en hojalatas

de una persona que no sabe nada, y vivió todo

en un segundo de dios, en un milenio no sobrio.